Zwar sitze ich in der Finsternis, / aber der Herr ist mein Licht. (Micha 7,8)

Im Dezember 1943 feierten die Juden im Ghetto von Lodz Chanukka unter Bedingungen, die jede Vorstellungskraft übersteigen. Es war ihr vierter Winter hinter den Mauern des Ghettos, ihr fünfter Kriegswinter. Lebensmittel waren knapp. Heizmaterial war fast unmöglich zu finden. Die meisten Bewohner sagten, sie würden lieber hungern als frieren, und viele tauschten ihre letzten Brotreste gegen etwas, irgendetwas, das sie verbrennen konnten. Doch als Chanukka kam, kratzten die Familien Geld zusammen, um Kerzen zu kaufen. Bei einem Preis von 50 Pfennig pro Stück benötigte man für acht Nächte 36 Kerzen plus den Schamasch, insgesamt mindestens 18 Mark. Einige Familien, die kaum überleben konnten, gaben allein für die Lichtzeremonie 36 Mark aus.

Sie taten es trotzdem. Männer hatten ihre Menorahs zusammen mit Gebetbüchern und Tefillin aus der Stadt ins Ghetto geschmuggelt. Einfache Messing-Menorahs, aufwendige Kupfer-Menorahs, alte Familienerbstücke und grobe handgefertigte Versionen kamen aus ihren Verstecken hervor. Freunde kletterten durch dunkle Treppenhäuser und feuchte Flure, um sich in beengten Wohnungen zu versammeln, oft nur einem einzigen Raum, der sowohl als Wohnraum als auch als Festsaal diente. Die Menschen trugen ihre besten Kleider. Einer Tochter wurde die Ehre zuteil, den Segen zu singen. Juden aus der Umgebung trafen sich mit deutschen Juden aus dem Westen, um gemeinsam zu feiern. Die Kinder erhielten kleine Geschenke: ein Spielzeug, ein Stück gehorteter Kuchen, ein Haarband, leere Zigarettenpackungen, die zu Dekorationen gefaltet waren, ein Paar Socken.

Nachdem die Kerzen angezündet worden waren, sangen sie Lieder auf Jiddisch, Hebräisch und Polnisch, um sich für ein paar kostbare Stunden aufzumuntern.

Als sie sich verabschiedeten, drückten sie sich wortlos die Hände und teilten eine einzige Hoffnung: dass Chanukka 1943 ihr letztes im Ghetto sein würde, ihr letztes in Kriegszeiten. Acht Monate später, im Sommer 1944, liquidierten die Nazis das Ghetto und deportierten fast alle 80.000 verbliebenen Juden nach Auschwitz und Chelmno.

Im Hebräischen ist das Wort für Licht, das Vokabular der Hoffnung selbst. Der Prophet Micha erklärt: „Auch wenn ich in Finsternis sitze, ist der Herr mein Licht“ (Micha 7,8).

Die Botschaft an die Dunkelheit ist immer dieselbe. Wir werden unsere Kerzen anzünden. Wir werden unsere Lieder singen. Wir werden unsere Traditionen an die nächste Generation weitergeben, egal durch welche Hölle ihr uns schleppt. Im Ghetto von Lodz wussten diese Familien, dass sie einen weiteren Winter vielleicht nicht überleben würden, aber sie zündeten ihre Menorahs mit Würde an. Das jüdische Volk überlebt nicht durch Optimismus oder Glück. Wir überleben durch Erinnerung, durch die Bibel und durch unseren Glauben, dass Gott uns sieht, selbst wenn wir in der Dunkelheit sitzen.

Ja, in dunklen Zeiten Licht zu finden, ist eine makkabäische Heldentat. Dazu braucht es eine Kraft, die auf dem Papier keinen Sinn ergibt, eine Kraft, die eine Menorah anzündet, wenn man hungert, die einen Segen singt, wenn man lebendig begraben wird. Das ist nicht nur jüdische Geschichte. Das ist jüdische Gegenwart. Und die Flamme brennt noch immer.